La Ciudad del Amor

Por fin. Por fin, después de tres años de relación, vamos a vivir juntos. Para mi amor, su primera mudanza, para mí la cuarta en cinco años. Tengo tanta experiencia que puedo encoger las estanterías de los libros, las mesas y las sillas para que ocupen menos espacio en el camión de la mudanza. Bueno, igual desvarío con solo pensar en hacer cajas.   Versión galega Mi amiga Vane me recomienda explorar el método Marie Kondo, por si lo puedo aplicar a esta mudanza. Vamos, que formatee de mi cabeza esa idea loca de organizar las cajas por espacios -mi habitación, mi despachito, la cocina, el baño, el salón, el armario estilo McGuiver del pasillo-   y así llenar las cajas por temáticas. Textiles, incluidas cortinas, en una caja. Todo el material de oficina, mis libros y mis lápices de colores, en otra caja. Otra caja con todos los componentes eléctricos: cargadores, ladrones, alargadores, bombillas de repuesto… Y después, alzar las cajas por tamaño y peso. Ella, mi ami...

Sigo sentada Llevo más de cuatro horas en este sofá gris, en esta casa pequeña, en este día lluvioso de primavera, en el que parece que el cielo se va a caer encima de esta silenciosa ciudad. Siento frío. Versión galega Hasta en 4 ocasiones, en los 7 últimos días, llamé a la empresa que suministra el gasóleo de la calefacción de todo el edificio y en las 4 ocasiones, me dijeron que tardarían un máximo de 2 días en servirlo. Otro ejemplo de eficacia. Me pregunto cómo es posible que esas empresas ganen dinero con el servicio deficiente que prestan, mientras profesionales responsables y eficaces, como mi novio autónomo, ganan una miseria y los fríen a impuestos. Será el capitalismo. Taller de escritura. Confinamiento. Abril 2020

Haikus desde la ventana en tiempos de confinamiento Amaneció ya.  Camino sin pisadas ni niños riendo Escucho palmas, son las ocho en punto. Sonrisas buenas Cortinas blancas sonrisas de vecinos gente en casa Gente honesta Pasan el día dentro Por nuestra vida Un arco-iris Cuatro palmas de manos Pacientes niñas Versión galega   Taller Escritura. Confinamento. Abril 2020

Miraba por la ventana. Árboles, cables eléctricos , oscuridad, túnel, luz, prados verdes, casas. Ante su mirada creía tener la cinta cinematográfica de los cines que pasaba a toda velocidad. Sonrió. Versión galega Había viajado mucho, creía. Varios países europeos e incluso había cruzado el Atlántico en dos ocasiones. A NY en el paso de Ecuador, ese viaje de universitarios en el que se celebra haber superado la mitad de los créditos para poder graduarse, asegurándose así un viaje con su compañeros que no dependía de terminar la carrera. Y a Costa Rica, de luna de miel. Nunca había viajado sola. Tuvo la oportunidad en una ocasión. La valoró y finalmente la desechó. Sus padres, temerosos, le insistían en que una vez terminase el congreso de biología molecular en Frankfurt, regresase a Barcelona con sus compañeros de departamento. Que una chica no podía viajar sola por los pueblos de la Selva negra alemana. Que le convenía aprovechar sus 25 años en las playas de levante con otros p...

          -  Quién narices me habría mandado a mí aceptar este trabajo?- Refunfuñó mientras    caminaba solo y semidesnudo por una zona dunar desértica. Entre sus manos parecía sostener la luz de Cristo. Y a la vista, era un simple huevo.     Versión galega          Él quería auto-engañarse -De gaviota- se decía -Este huevo es de gaviota-  Aunque el tamaño menor a un huevo de cualquier gallina, se lo desmentía. Así que se volvía a decir -De gorrión. Este huevo es de gorrión-  Y el color blanco nuclear del huevo, también se lo desmentía.      Todo empezó aquella tarde fría de sábado cuando sonó el teléfono. Al otro lado de la línea estaba su jefazo, para invitarlo a una copa en una de esas terrazas en el tejado que están tan de moda en Madrid.      Marcos, que así se llamaba este buen hombre que ahora erraba semidesnudo, sospechaba en aquel momento que su gr...

Bajo las escaleras. Sorteo multitud de trastos que mi padre sigue acumulando en casa. Se oyen los gritos de mi hermano que riñe a mis sobrinos para que se sienten a la mesa. Se ve que hay cosas que no cambian. Versión galega Respiro hondo. Deslizo el portal. Me hago notar con un entrecortado HOLA! Mi hermana, apartando la vista del móvil, pregunta a mi madre qué hago yo allí.   Las piernas me tiemblan.

A regañadientes asistí a la concentración. Allí estaba ella. Bajo la estatua de la justicia que preside la entrada al Colegio de la Abogacía, la concejala de medio ambiente y residuos urbanos, -y esposa del actual decano- se afanaba en calmar los ánimos de los allí presentes y  en explicar las bondades de la nueva planta de celulosas instalada a escasos 500 metros del  Colegio.  -¿A qué político se le habría ocurrido tal majadería?- seguía rumiando mi cabeza. Versión galega   La presidenta de la asociación de jóvenes de la abogacía le recriminaba a la concejala que la  actual ubicación no era sostenible por los fuertes olores que desprendía la planta.  Me sentí agobiado por el clima poco amable que se podía respirar en esa concentración. Me  dispuse a irme cuando alguien me interpela: - Decano, ¿no le va a decir nada a su mujer?. -Sí- le respondo- que la espero en casa.